« Les faits. Le peu quu’on en a su pendant des mois. Ce quu’on a cru savoir. Les rumeurs, les récits. Sur ce meurtre, longtemps, ll’unique certitude fut la météo. Ce samedi-là, il a fait beau. Dans les commerces et sur les parkings des hypermarchés, on pointait le ciel, on parlait dd’été indien. Certains avaient ressorti leur bermuda et leurs tongs. Ils projetaient dd’organiser des barbecues dans leur jardin. LL’agresseur, a-t-on assuré, ss’est introduit dans la maison de ll’impasse en plein jour. On ignore à quelle heure. Pour trancher, il faudrait disposer du rapport du policier qui a dirigé les investigations. Malheureusement, quatorze mois après les faits, il ne ll’a toujours pas rendu. » Face à ll’opacité de ce fait divers qui ll’a touchée de près – peut-étre ll’l’œuvre dd’un serial killer –, Irène Frain a reconstitué ll’envers dd’une ville de la banlieue ordinaire. Pour conjurer le silence de sa famille, mais aussi réparer ce que la justice a ignoré. Un crime sans importance est un récit taillé comme du cristal, qui méle ll’intime et le social dans des pages tour à tour éblouissantes, dróles ou poignantes.